Lorsque mon père est décédé, le scénario familier du salon funéraire s'est déroulé une fois de plus. Mais cette fois, il y avait une différence significative : ma plus jeune fille se tenait à mes côtés dans la file des endeuillés. Alors que les gens passaient devant moi, je remarquais à peine leur regard évitant le mien. Pour la première fois, leur attention était attirée par ma fille, et cela me semblait tout à fait naturel.
Je me suis retrouvé à blaguer avec ma fille, échangeant des souvenirs et des anecdotes sur mon père. Les larmes n'étaient pas absentes, mais cette fois-ci, elles étaient accompagnées d'un sentiment de légèreté, d'une sorte de libération. Je me suis rendu compte que je m'en moquais complètement de ce que les autres pensaient de moi.
Les rares personnes qui ont eu le courage de me serrer la main m'ont demandé qui j'étais, et avec honnêteté et aplomb, j'ai répondu : "Je suis le fils d'Adrien, mais vous avez plutôt connu sa fille que j'incarnais." Certains ont souri en retour, appréciant ma franchise, tandis que d'autres ont passé rapidement la main au suivant, l'air un peu gêné.
Je dois admettre que la situation m'a fait sourire. Après toutes ces années de lutte pour trouver ma véritable identité, il y avait quelque chose de profondément satisfaisant à pouvoir enfin être moi-même, sans compromis ni excuses. Et même dans ce moment de deuil, je pouvais ressentir un sentiment de paix intérieure, une acceptation totale de qui j'étais et de ce que je représentais.
Ainsi, alors que je continuais de serrer des mains dans la file des endeuillés, accompagné de ma fille et de mes souvenirs, je savais que j'avais enfin trouvé ma place dans ce monde, et que rien ni personne ne pourrait jamais me la prendre.
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